- o carteiro -

hoje, na rua, um senhor anafado dizia a um amigo:

- há gajas que, pelo perfume, eu até ia atrás delas. Fogo!

eu só poderia ser lésbica em Positano ou Zakynthos onde me parece cheirar sempre a limão, leite de burra, banho tomado e lençóis frescos. as mulheres portuguesas cheiram-me todas ao mesmo: sala de pequenos-almoços de hotel de quatro estrelas. ou seja, cheiram a amostras de perfumes oferecidos pelas perfumarias - invariavelmente Acqua de Gio e Escada -, daquelas com que se pode viajar de avião. usam perfumes muito doces, não adequados à estação do ano ou ao seu estilo. dão-me dores de cabeça. Fogo!